Une pure délicatesse pour aborder ce thème mélancolique !

Le vase où meurt cette verveine

D'un coup d'éventail fut fêlé;

Le coup dut effleurer à peine:

Aucun bruit ne l'a révélé.

Mais la légère meurtrissure,

Mordant le cristal chaque jour,

D'une marche invisible et sûre

En a fait lentement le tour.

Son eau fraîche a fui goutte à goutte,

Le suc des fleurs s'est épuisé;

Personne encore ne s'en doute;

N'y touchez pas, il est brisé.

Souvent aussi la main qu'on aime,

​​​​​​​Effleurant le cœur, le meurtrit;

Puis le cœur se fend de lui-même,

La fleur de son amour périt.

Toujours intact aux yeux du monde,

Il sent croître et pleurer tout bas

Sa blessure fine et profonde;

​​​​​​​Il est brisé, n'y touchez pas.